Horizonte perdido

Poesias

 

Nada muda nesta terra

desde há muito sem um norte,

mais parece uma tapera

atirada à própria sorte. 

Passam dias, passam anos,

passa o tempo e vai-se a vida

e só restam desenganos

de promessas esquecidas. 

Nos salões e nos palácios

onde tudo é um grade jogo,

se rasgaram os prefácios

porque falta um pai-de-fogo. 

Os gravetos queimadores

não são lenha para brasa,

nem os falsos pregadores

trazem luz à nossa casa. 

Mas a gente, sempre espera

que um angico, cerne puro,

ilumine essa tapera

dando rumos ao futuro. 

E o país, o pago, a gente

fica a espera de que um dia

as tormentas de presente

se transformem em calmaria.

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